Hotel
es Oregon
la ciudad donde
duerme tu perro
aquella donde el jazz
mastika huesos
y en sus tardes
fluye
la sincronía del opio
quemándose
-fluorescente y lejano-
sobre un cielo que hunde
sus pies en la hoguera del
tiempo
es en Oregon
y en la ruina
donde aún no encuentro tu aliento
te digo:
tu sexo es un ángel ebrio
que no conoce la muerte
te digo:
es Oregón
con el verano
en las venas
en sus mujeres
en tu piel
lo que revienta con miedo
estos días
ahogando
bajo las kostillas
de una luna que no contesta
tu polifónico
recuerdo
te digo:
dentro de mi cabeza
buses dromedarios
flotan
en un mar de humo
un manicomio
esparce
los muros de tu piel
la lluvia
ladra sobre Oregón
anuncia la b… r… i… s… a…
el desgaste de los cuerpos
Oregon brama
por el kadáver
que improvisa
con los gatos
-la noche es cálida y eterna-
la ciudad
se vuelve papel
agita su kráneo
inmenso sobre la soledad de los santos
perros de tinta
manchan tu rostro
alargan mis plegarias
eclipsan nuestra muerte
te digo
es Oregon donde duerme tu perro
lamiéndose el corazón lleno
de frío clavos
Agustín Guambo. Director del proyecto anarkoeditorial Murcielagario Kartonera y Festival Internacional de Poesía de Quito "Kaníbal Urbano". Ha publicado: POPEYE's Sea (La Apacheta Cartonera, Lima 2014); Ceniza de Rinoceronte (La Caída, Buenos Aires 2015); y Primavera Nuclear Andina (Ediciones A/terna, Buenos Aires 2017). Ganador en 2014 del Premio Hispanoamericano de poesía Rubén Bonifaz Nuño (México)
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