Lo negro de la nieve
El azar te juega sucio
Los horóscopos deciden
por vos sin vos
La única teoría de las probabilidades
es improbable que pueda aplicarse
a tu cuadro de situación
Una bruja bien podría leerte
la mano nunca el corazón
En la borra del café
no sería extraño hallar pistas
de las mujeres que perdiste
y te perdieron
El olvido es un ejercicio vano
Insobornable como ese detective ciego
que por las noches te encuentra sin buscar
y te dice: sólo los espejos pueden mirarse a sí mismos
No les preguntes ni a ellos ni a la intemperie
Ninguno te revelará lo negro de la nieve
De Lo negro de la nieve & otros poemas así (2018)
El loco de Lepanto
En el Ecuador del vaso
En lo lleno y lo vacío
En lo tangible y lo distópico
planto bandera
En el Ecuador de este vaso
la vida no nada vale y todo lo vale
Se puede tocar la estrella o el fondo
y no dejará de ser la misma mano
En esta niña de los ojos
soy el equilibrista que lee el vacío en braille
sabiendo que caer o volar es parte del milagro
En el meridiano de mi camino incierto
miro hacia atrás oteo hacia adelante
y veo tanto que ya no veo
Soy el ciego de Lepanto
El loco que dice su verdad
De Lo negro de la nieve & otros poemas así (2018)
El nudo
Escribo en la lengua
del ahorcado
No sobre sino desde
En su idioma digo
Es decir como si me faltara
el aire
Mejor dicho: escribo para respirar.
De La lengua del ahorcado (2019)
Vox populi
Paren las rotativas: contra todo pronóstico
fuentes confiables o letra muerta Dios no tiene guion
De ahí esta esquizofrénica improvisación que va del amor al odio
sin escalas, este pánico escénico de no saber cómo termina
la obra que nadie escribió o en qué momento aplaudir, reír o bostezar.
No tiene guion: ¡Dios improvisa! y le tiemblan las manos y vuelca el vaso (vacío) y lee un libro en blanco que dice: Dios no nos quiere contentos*.
Y se enoja, golpea la mesa, tergiversa los espejos, pero no deja de improvisar, por eso el telón cae antes de que el canillita iconoclasta vocifere
Acta est fabula / El espectáculo ha terminado** e irrumpa la muerte
a medio vestir y nos mande a todos al mismísimo diablo
o, ni él lo permita, a un insoportable cielo sin mujeres.
*Griselda Gambaro
** Ultimas palabras de Augusto
De La lengua del ahorcado (2019)
Rubén Valle (Mendoza, Argentina, 1966)
Periodista, poeta y narrador. Ha publicado los libros de poemas Museo Flúo (1996), Los peligros del agua bendita (1998), Jirafas sostienen el cielo (2003), Placebos (2004), Tupé (2010), Grietas para huir (2013, ebook) y Lo negro de la nieve (2018) y La lengua del ahorcado (2019).
Integró las antologías de poesía Promiscuos & Promisorios, La ruptura del silencio, Martes literarios y Poesía en Tierra, del Centro Cultural de España en Buenos Aires.
Fue miembro fundador del grupo parapoético Las Malas Lenguas y editor de las hojas literarias Tres Agujas y Tiburón Amarillo.
Desde 1997 hasta principios del 2000 dirigió la colección de poesía La Mesita de Luz para la editorial Diógenes.
Sus poemas han sido publicados en medios de la Argentina y de Francia, España, Brasil, Colombia y Rumania.
En 2006 fue incluido en el documental Poesía Extrema, que reunió testimonios de escritores argentinos y canadienses.
En dos oportunidades obtuvo el Primer Premio Certamen Literario Vendimia en la categoría poesía. En el 2007 ganó el concurso Ciudad de Mendoza con su obra Bla!
Como narrador participó de Mitos y leyendas cuyanos (1998), editado por Alfaguara, y de la antología de textos para niños Ellos, los otros & nosotros (2003).
En Pampia Grupo Editor publicó los ebooks de relatos breves Desperté en el bosque después de haber soñado un bosque (2013) y La medida de lo posible (2015). En 2020 lanzó su propia editorial digital Peras del Olmo con su libro de microrrelatos Modo luciérnaga.
Como periodista ha trabajado en los principales medios periodísticos de Mendoza, entre ellos los diarios Los Andes, UNO y MDZ.
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