SCOTT SUMMERS
desde hace cinco años no abre los ojos
por miedo a provocar un incendio
no soporta el olor de los perros
y solo usa bastón
para salir a la calle
pide a la mujer del aseo
nunca mueva los objetos de lugar
y deje las ventanas cerradas
para escuchar
las peleas de los vecinos
una vez a la semana llama a las librerías
y pregunta si pueden conseguirle
el sonido y la furia
en versión braille
BRUCE BANNER
estaba soleado el día en que pisé el cable
la máquina se encendió
y me convertí en una muñeca rusa
en cascarón indestructible
refugio subterráneo
para sobrevivir el ataque nuclear
tengo la piel de los tabiques
y tablas en las ventanas
soy una aplanadora
que no se detiene
frente a un jardín de niños
un acantilado sin puentes
construído por un hombrecito
muerto de miedo
JESSICA JONES
lo que recuerda de disneylandia
no son los juegos mecánicos
sino las gaviotas que arrebatan
pretzels a los turistas
las zonas designadas para fumadores
el olor a basura que desprenden
los botes con forma de pato donald
lo que recuerda no son los fuegos artificiales
sino los ojos enrojecidos de cenicienta
después de seis horas de posar para fotografías
CHARLES XAVIER
en el despacho no hay fotos
pero sí
trenes a escala
un rolex por cada vez que viajó a houston
a pedir una segunda opinión
en un cajón conserva los números de ex alumnos
de mujeres que conoció antes del choque
y especialistas
colecciona radiografías de vértebras
que guarda en un sobre marcado con una X
JOHNNY STORM
orina la ropa antes de ponérsela
para no estallar en llamas
insulta a los visitantes que tratan
de usar los lavabos
y pelea con los enfermeros
para quedarse
más tiempo en la regadera
a todas partes lleva un cuaderno
donde escribe los detalles
de cada caso de combustión espontánea
registrado desde 1617
CLARK KENT
se siente como ser un juguete
que no cuadra con la escala
del castillo de greiscol
o no caber
en las butacas del cine
ser un hongo nuclear
dentro de una esfera de vidrio
un tanque de guerra
en el fondo de un lago
JONATHAN CRANE
en mi peor pesadilla
un hombre me espera en silla de ruedas
durante horas revisa papeles
que después esconde entre las páginas
de una revista de tatuajes
finalmente se quita
los anteojos y pregunta
qué estoy haciendo en su sueño
AL SIMMONS
amarrarte al mástil con una agujeta
para aguantar el taladro
no acostumbrarte
al olor de las letrinas
dormir con la ropa puesta
alcanzar
la temperatura suficiente
para incendiar el calcio
darte cuenta un día
de que este planeta
gobernado por mandriles
en realidad es la tierra
HARLEEN QUINZEL
añora los días en que
no temía a los payasos
sino a las lámparas de dentista
antes de que las risas en los programas de comedia
fueran reemplazadas por el ruido de martillos
cuando sentía deseo y no
síndrome de estocolmo
ahora gasta el tiempo en ver documentales
sobre los hábitos reproductivos de la hienas
en averiguar cuántos segundos de conciencia
le quedan a un hombre después de ser decapitado
BARBARA GORDON
los meses posteriores
a la muerte de mi padre
fueron facturas vencidas
y no contestar el teléfono
robar pantalones en las tintorerías
dar la espalda
a las cámaras de los supermercados
fingir parálisis en la piernas
para cobrar cheques de asistencia social
Ánuar Zúñiga Naime (Ciudad MX, 1982). Textos suyos han sido publicados en las revistas Eme Equis, Escala, H para hombres, Playboy, entre otras. Es autor del poemario Sector 7-G (Editorial Foc, Barcelona 2013 / Ediciones El Humo, México, 2014). Desde 2009 forma parte del colectivo de poesía multimedia Los KFGC. Mantiene el blog www.prettyhatecaffeine.wordpress.com
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