Header Ads

Breaking News
recent

Poemas de Albert Estrella





Mi lucha I poema Svastica 
Jaroslaw dibuja mentalmente una caída desde el cielo como si esa caída tuviera que ver con el dìa de su muerte Pero El día de su muerte es como la escena final de inteligencia artificial con el oso tedy buscando el cabello de mi madre a quien quiero clonar por otro lado Hay una virgen maría destrozada por el fornicio… Jaroslaw cruza un campo nazi parecido a Sobibor Se acerca a la reja y se queda mirando por un lapso de 6 años mientras con sus dedos se rasga las huellas digitales…
¿Qué clase poema es este? Acaso no se puede tomar un epígrafe de Gonzalo rojas ese que dice: “Perdí mi juventud en los burdeles” e iniciar una exploración Inprivate mientras se busca sexo oral en xvideos y escribes palabras estrechas como agujero o coño pero Jaroslaw sangra desde la huella digital de su padre mientras el campo se cubre con Zyklon-B  los tiempos se bifurcan en varias líneas de tren hasta Dachau y Auschwitz – Birkenau  la muerte lo cubre todo con su aire que respiro hay una virgen reconstruida con el semen de los no-natos todo tan virgen tan desplacentado hay una gorda que insufla gas gas gas Zyklon-B  Hitler en el capítulo II del “Mein Kampf” decía: “Cuando mi madre murió, mi Destino en cierto sentido ya se había definido…” y a mi este poema me da miedo porque mi madre está muerta a mi costado pero igual me susurra que no la mate que escriba con su sangre y lo único que hago son svasticas rasguños de asfixiados prendas que juntan los sonderkomandos y encuentran un trozo de pan y se lo guardan para el futuro escribo palabras como letrinas que rebosan y al medio estoy yo esperando excremento para vivir camuflado soy un  camaleón un bastardo sin gloria te apunto a la cabeza detrás de la nuca busco en el google cómo manejar una Panzerschreck  que en una burda traducción al español es el terror de los tanques busco en el Youtube como encender una mecha y volar toda una generación de natimuertos para que broten de sus tumbas como yerbas malas (perdonen pero esto es un símil así que viene la Gestapo y la aniquila) palabras como el veneno de Heinrich Himler deslizándose por la garganta llegando al cerebro pero ya estás colgado en Nuremberg  Heil Hitler heil Hitler tradúzcanlo al alemán y que Heidegger escriba una reseña de lo siniestro mientras  las paredes se cubren de rasguños/ hay un poema de Zurita que acaba de llover del cielo y yo cubro mis oídos para no ver con los oídos sinestesia cubro mis partes íntimas con una hoja del edén escribo en la roca hablo con una roca que se mueve deja su huella deja vu deja sus Tabas pero la dimensión es tan siniestra que no hay pies nunca hubo pies el poema sigue lloviendo como si fuera la tristeza del desierto pero yo he visto sus vacas flacas todas transparentes pastar en ese desierto que ahora es mi cuarto cubierto de estiércol donde mi madre sigue muerta pero me dice que tome su mano. Aparezco en Sobibor sobre el techo con mi mira telescópica te apunto a ti a él nosotros ellos tratando de escapar el teclado suena como metralla Un Poema de Zurita está lloviendo desde mi infancia llena de cactus y camaleones no entiendo el alemán necesito una ducha no puedo regresar no puedo regresar Vernichtung / Arbeit macht frei  tengo una esvástica en vez de corazón heil Hitler heil Hitler…




Mi lucha II en el desierto figurado – des
A Jaroslaw lo sacaron de un recital porque decía gay Hitler gay Hitler pero él se refería a a Moe de los tres chiflados con un pepino en el ano casi como una escena del grito silencioso de Kensaburo Oé nada de sepukús ni Samurais de Mishima cayendo como mosca en medio de la modernidad nada de murakami escuchando a Coltrane nada de nada sólo decía gay Hitler gay Hitler y los cabezas rapadas lo botaron a patadas por lo tanto esa historia acaba aquí el poema se inicia en Sobibor con una púa desfigurando mi dedo índice que te apunta y te dice el poeta es un SonderKomando buscando joyas en medio de la muerte para vivir un día más el poeta recoge los cadáveres en carretillas pero a mi amigo poeta sub 25 no le gustan las metáforas me dice que toda la poesía post 80 es un desierto y que sobre ese desierto va a llover un poema de Zurita con sus vacas gordas sacrificadas, descuartizadas y que van a parar a un supermarket con código de barras pasando por la caja registradora y no tienes plata pides crédito no te dan pides limosna no te dan pides un poco de agua sobre este desierto pero todo es tan hermético como los acueductos de los nazcas descifrados por María Reiche y te ofrecen en sacrificio entonces mi amigo poeta de la generación X me dice que mi poema es pirotecnia juegos artificiales y los lectores se alejan de ella como los perros que se esconden en navidad y año nuevo pura pose kamasutra misionero flor de loto monte de goce y yo llevo 12 años dibujando círculos en el desierto donde llueve aguacero en parís pero tú prefieres garua en sonora al final todo es un espejismo del oasis no hay vacas no hay aguacero ni garua sólo tu hueso o como tú (hueso) quieras un falo con el meato apuntando al sol echándose un polvo en medio del desierto…




Regresión lineal

Jaroslaw dice que Todos los archivos de la Gestapo han desaparecido menos su nombre.  Pero yo no soy judío dice - como si sus palabras pudieran rasgar el vacío-
 Él dice que es un nombre invisible en la lista, pero Acaba de llegar con un aire que sopla debajo de sus pies como si estuviera levitando 
y El mar está a punto de chocar con el charco en que ha llorado palabras como desiertos
 que no tienen sentido porque No hay futuro después del presente. 
Y sí; -se dice hacía adentro. - No somos una recta, somos una curva una campana de gauss sonando en la eternidad, fíjese usted en esta dispersión de Pearson: 

¿Quién se cree usted entre tantos puntos?







Ah jason; tú y esa manía de descuartizar las palabras justo por las separaciones------- por las líneas ----------virtuales …………punteadas que existe entre dip…ton…gos tri---pton---gos trip—tó…fanos
se parece a una de esas cirugías donde todo está expuesto en la mesa de operaciones…
 pero ¿qué pasa si abres la palabra vacío?
y encuentras un poeta recién nacido a punto de asfixiarse
y re-buscas y encuentras otro poeta recién nacido
respirando, la palabra aire
 ¿te acuerdas ese poema con cuatro lóbulos?
Si ese poema tartamudo con lesiones en el área de Wernicke
 No. No me acuerdo
 tengo amnesia, parálisis del sueño esto es un REM
un corte en la lengua
que mana sangre, esa palabra grave, esa palabra roja, esa menstruación sobre los labios del silencio…


*

Jason Vorhees cuadra su 4x4 en la interestatal para la foto del recuerdo pero todo este viaje no tiene sentido/es decir: a Little Caprice le brillan los ojos de una manera casi cegadora aunque en realidad se le caen unas lágrimas en medio del desierto y esto es casi un milagro porque en el valle de la muerte a penas llueve cada 100 años … Y jason Vorhees no puede creer que hayamos terminado en medio del desierto /hasta las piedras parecen tener un motivo para desplazarse/ nosotros No. Nosotros nos desplazamos y hacemos huecos como las babosas/ en lugar de huellas dejamos huecos como las babosas del “orden Pulmonata sin concha o con pequeñas conchas internas, en contraste con los caracoles, que tienen una prominente concha”* y en contraste con Little Caprice nadie más tiene lágrimas sino ella que regresa por donde vino hacia la muerte pero a pie y en cada paso que da hay una guerra regresando desde sus escombros hay miles de bombas cayendo sobre Dresde desde un avión en picada /una ojiva llena de flores sobre los muertos un paracaídas sosteniendo todo el cielo una nube a punto de llover todas las lágrimas que Little Caprice contiene en la garganta cuando hace felatios –AQUÍ- se detiene el reloj porque hay que pagar el ticket / la cajera está pasando el código de barras por mis ojos y yo me niego a darle un precio viene la supervisora y cambian de máquina/ a mí QUE sólo me gusta cómo se deslizan los productos sobre mi pantalla esto es su ticket con descuento:


Jason Vorhees toma el Alka Seltzer y lo vierte sobre el ombligo de Little Caprice le dice que van a fundar el mundo sobre ese polvo efervescente, vierte entonces su coca cola de 600 ml y ubica su jitomate en la puertas del infierno cabe decir que toda esta escena ES UN PLAGIO de la misma escena de Oscarcito en el tambor de Hojalata… pero bajo el desierto siempre han crecido los tubérculos de una tristeza parecida a cuando tiene que llover durante cien años pero todo es tan seco en medio del calor Aquí se abre otra dimensión y sin ninguna explicación se cambia la música de fondo (hasta aquí nos acompañaba Vivaldi y su verano de las cuatro estaciones aquí en 36°27′25″N 116°51′55″O   


La poesía consiste en hacer jabones del bórax que vamos extrayendo de forma meticulosa y natural en los depósitos de evaporita, el bórax es un cristal blanco y suave que se disuelve fácilmente en agua, pero; ¿de dónde vamos a sacar agua sino de la evaporación de la última coca cola del desierto?
Aquí Jason vorhees dice corte. Little caprice se limpia el Alka Seltzer de entre sus pechos y me viene a decir que no, que no hay compatibilidad que no se puede hacer películas slasher cuando lo que ella hace es hardcore.
De la frustración toma una piedra y la lanza diez metros, nada más, nada menos hay tanta tristeza en su mirada que parece que va a llover pero ella cierra los ojos y ya estamos todos contemplando su primera película, su primer zoom… de cerca los pixeles parecen camuflarse con la invisibilidad, toda anatomía se difumina en un orgasmo simulado eso es todo por hoy…


*(fragmentos del Doggy Style censurado)





Albert Estrella (Cerro de Pasco - 1985) Ha publicado el libro cartonero “Cuchillos afuera” (2009) ganador del “1er premio de poesía nacional Jaime Galarza Alcántara – Jauja 2010” con el poemario “la familia disfuncional y otros poemas hereditarios”; ha publicado los siguientes libros “Po-Ética O la construcción del cielo” (Puntocom.2011) Las Súper-Cuerdas (Paracaídas Editores. 2013); poemas suyos aparecen en la antología cartonera “Mi país es un zombi” coeditado por editorial 2012 y casamanita cartonera (México DF) y en la revista digital Radiador (México DF)
Administra el Blog “Poética Caníbal” desde el año 2009. Ha producido y dirigido el corto “El sendero Tenebroso” en compañía de María Isabel Cosme. Otras plaquetas: óbito “Grandes Éxitos que nunca fueron” con Giann Carlo Morales, además del manifiesto Renacimiento o la Re-evolución de la literatura (2011) con Luis Puris.


No hay comentarios:

Con la tecnología de Blogger.